Parabéns

Oitenta e dois que, por piada, diz serem vinte e oito.

Quatro gerações à mesa, a farofa brasileira a apaladar as iguarias portuguesas, o barulho, as gargalhadas, o reencontro , mas sempre o olhar vago, perdido e obscurecido do aniversariante.

Como se pareceriam agora aqueles a quem a voz reconhecia , mas cujas caras não podia ver?

“São vinte e oito e não oitenta dois Ritinha”, dizia ele em tom jocoso que, ao ter presente o último mês, quase que soava assustador: as idas constantes para as urgências, as dificuldades respiratórias, o cansaço físico e o esgotamento mental.

Na recta, inevitavelmente, final da vida, os aniversários deixam de ser celebrações de vida e passam a ser vitórias.

Vitórias por cada dia, por cada momento, por cada neto, por cada bisneto, por cada regresso.

A vida? Essa já lá vai...